Beschreibung
Preisträgerin des Purpur-Shibuya-Literaturpreises Dichterinnen öffnen ihr Leben, wagen sich in die Welt hinaus und kämpfen mit Blut: leben und schaffen als Kämpferin
Ito selbst hat ein relativ legendäres Leben hinter sich: Sie litt mit zwanzig Jahren an Magersucht, mit fünfunddreißig an Depressionen, ließ sich scheiden, ging mit vierzig in die USA, lebte mit fünfundfünfzig mit einem amerikanischen Maler zusammen und bekam drei Töchter, alle in den USA, von denen die älteste unverheiratet und schwanger war und Frau Birumi stilvoll Großmutter wurde. Vor dem Tod ihres Vaters reiste sie jeden Monat lange Strecken zwischen Kalifornien (USA) und Kumamoto (Japan); nach seinem Tod tanzte sie jeden Tag Zumba, nahm vier Kilo ab und trug wieder Jeans.
In der zweiten Hälfte ihres Lebens entschied sie sich dafür, zu leben, indem sie sich hineinstürzte, ein Risiko einging, es tat, es verpasste und neu begann!
Amenorrhoe = obligatorisch, aber Alter ≠ Scham
Die Stigmatisierung des Alterns in Frage stellen, die Tabus des Fleisches einreißen und sich dem Schmerz und der Freude der zweiten Lebenshälfte stellen
"Jeder, wirklich jeder, wird alt!"
Ito schreibt in diesem Buch nicht nur über die Amenorrhoe, sondern verzweigt sich mit der für eine Dichterin charakteristischen Subtilität und geistreichen, lebendigen Strichen in die Ecken des Lebens, dessen Wurzel immer noch der Körper und das Leben einer Frau vor und nach der Menopause ist, und die Beziehung zwischen uns allen, die wir alt werden oder in Zukunft alt werden, und allen möglichen Menschen und Dingen.
Autor
Ito Birumi
Geboren 1955 in Tokio. Dichter.
Seit ihrem Debüt im Jahr 1978 hat sie die Entwicklung der Frauenlyrik in den 1980er Jahren angeführt. 2007 erhielt sie den Sakutaro-Hagiwara-Preis für "Pinzette, neues Nest, Ente, Jizo Karma" und 2008 den Shikibu-Literaturpreis. Sie ist auch die Autorin von "Gute Brüste, schlechte Brüste und die Verzweiflung der Frauen".
Übersetzer (der Schrift)
Reike wurde in Peking geboren und lebt heute in Tokio. Sie ist mit der japanischen Kultur und Kunstästhetik vertraut. Zu ihren Übersetzungen gehören The Book of Reciprocal Briefs: First Love and Incest, The Copy of the Old Whore, The Fugue of Mamoru, The Daughter of the Ukiyo-e, The Beauty of the Objects Against the Heart, und The Cosmographies of Dreams.
Inhaltsverzeichnis
Es ist früher Winter. Ich bin allein. Ich sterbe vor Hitze.
Das Ende des Lebens eines Schimpansen ist es, Müll zu werden.
Das Herz des alten Hundes, der die ganze Schokolade seines Lebens gegessen hat.
Menstruationsblut, tröpfelnd und lustlos, einsam.
Nebliger Mond, Frühlingsnacht, Aufregung, die ganze Nacht aufbleiben, Sudoku spielen.
Fünfundfünfzig Jahre alt, ein geschmacklicher Reinfall.
Frühlingsstürme, die Berge stehen in Flammen.
Kirschblüten verwelken, magere Knochen werden zu Staub.
Der Frühling stirbt, und ich muss mich amüsieren, solange die Geister noch weg sind.
Der Osmanthusbaum vor der Halle, das grüne Blatt, das meine Tränen aufsaugt, ist das Sahnebrötchen.
Aroma, leicht weiß, feine Blasen steigen auf, lassen Sie uns dieses Bier beenden.
Süß und bitter, ab und zu, am regnerischen Himmel.
Ich schaue hinauf zu den dicken Sommerwolken, die immer fluffiger werden.
Gemeinsam schwitzen: Muskeln, Haut und Fett.
Je mehr ich schreibe, desto stärker wird die Hitze in der Tinte.
Weiwei Xiaqiu, bitte kümmere dich um den Rest, Shayanara
Zumba, Samba, Rumba, Mambo, Tango, Cha-cha-cha-cha-cha.
BHs und Bodys von Dying Mother. Es ist verdammt heiß.
Ohne Wassermelone ist der Sommer vorbei.
Der Herbst ist hoch, die Pferde sind fett, und die Frauen sind es auch.
Kombucha, Schwarzteepilze, die Herbstkälte.
Ich dachte immer, auch wenn der Humulus gelb ist, solange er nicht umkippt, ist er in Ordnung.
Am Ende des Jahres in Jeans herumlaufen.
Der erste Tag des Frühlings, Bauch, Wangen und Hintern, das Kind von Kanako.
Der Wind bläst so stark, wie du willst. Mir ist nicht kalt. Mir ist nicht kalt.
Kasuichi Toshiro, Mori Fish Kiyoshiro.
Kiyomori Taira, Vater und Ehemann, wird den Februar beenden.
Zugvögel kommen zurück, kommen zurück, gehen zurück, kommen zurück.
Weiterreiten, weiterwackeln, auf die Frühlingsfelder zusteuern.
Langsam geht es die Rampe hinunter, die Straße ist zugewachsen.
Pilz und Frau, symbiotisch, in der gleichen Flasche.
Danke, Herr, dass du jeden Tag das Aspergillus-Fermentations-Sutra rezitierst.
Hanshiro, der japanische Akzent im Englischen ist nostalgisch.
Wenn er in meine Nähe kommt, bringt er eine unerträgliche Hitze mit sich.
Das Spiel der Giants ist vorbei, die Lichter sind aus.
Es hat wieder angefangen, Zumba, Zumba, Zumba, aber ich kann nicht abnehmen.
Auch die Sonne schwitzt, der Kreis der Frauen.
Baba Yakka, der unter dem heißen Himmel steht und auf MG wartet.
Die Brüste einer alten Frau, verwelkt und schlaff, das Ende des Sommers.
Das Haus meines Vaters ist immer noch dasselbe wie an jenem Tag, und das Leben muss weitergehen.
Der Gedanke an eine Frau steckt mir in den Knochen, und er gehört zu meinem Leben.
Der Herbstmond. Ich habe endlich abgenommen.
An einem kalten Tag in Meditation sitzen, voller Ablenkungen.
Ist das Wimmern ein Wintersturm, oder ist es der Schrei einer Frau mit offenem Mund?
Wirf es weg, wirf es weg, wirf es weg, wirf es weg, wirf es alles weg.
Es ist kalt, es ist kalt, der Fluch der Mutter, das Alter der Tochter.
Die Tage sind kurz und die Nächte sind lang. Geriebener weißer Rettich, weißer Reis.
Am Ende des Jahres ertönt ein Gruß und ein Geschenk wird überreicht.
Nachschrift
Nachwort zur Bibliotheksausgabe
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